El más triste adiós

Una pequeña historia

Recuerdo aquellas tardes al salir del colegio en las cuales iba andando desde el colegio a casa, recuerdo cada farola y los carteles que colgaban de cada una de estas.Pero lo que más recuerdo sin lugar a dudas, es aquella tienda de color amarillo,en la que me paraba todos los día a observar el escaparate.Algunas amigas entraban a comprar; pero yo no podía, mis padres no me daban el suficiente dinero como para comprar nada en aquella preciosa tienda.Yo posaba mis ojos en aquellas tartas y pastelitos.Me paraba allí y dejaba a mi mente soñar con un mundo en el que yo era la dueña de la tienda, y les regalaba un pedazo de pastel a todos aquellos niños que como yo no podían comprar.
Recuerdo que me alimentaba de imágenes de pastelitos, de aquellos que compraban mis amigas: de chocolate, de fresa, de limón, de crema..., tantos sabores que nunca me dieron a probar...
Ahora me doi cuenta de que con mirar los pasteles era feliz, nunca me paré a pensar en pedirles un pedazo a mis amigas las cuales se daban cuenta de que me moría por probarlos.
Ahora, demasiado tarde, y siendo demasiado mayor, me  doi cuenta de que en realidad no eran tan buenas amigas como yo pensaba.

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Recuerdos

Me apetecía escribir y aquí está un pequeño diálogo que se me ha ocurrido.

-¡Salta!- me dijo él agarrando mi mano, preparado para saltar desde las rocas al río.
-¡No!.Tengo que volver a rescatar a mi familia-contesté.
-¡No!, eso es como un suicidio- dijo cogiéndome la mano más fuerte.
-¿Y saltar no te lo parece?-le reproché mientras las lágrimas correteaban por mi cara.
-Sí, lo es.Pero hay más posibilidades de sobrevivir y ya hemos llegado hasta aquí, solo quedamos nosotros, los demás están todos muertos, lo has visto con tus ojos.Sé que es duro, pero ahora hay que saltar,por favor. 
-¡No!,se que están muertos pero no puedo seguir sin ellos-intenté soltarle la mano y regresar a aquel lugar dónde toda mi familia acababa de morir en manos de un grupo de nazis.
...No es que mi familia fuese judía, pero no estaba de acuerdo con lo que estaba pasando, mi padre luchaba por los derechos de las personas, el querría que siguiese mi vida y escapase de aquel lugar y siguiese luchando para que todo el mundo pudiese vivir de una manera digna.Pero yo no era mi padre, no sabía de donde sacar fuerzas para seguir, yo no era capaz de abandonar sus cuerpos e irme para salvarme como el hubiese querido que hiciera.Yo no era capaz de agarrar la mano de aquel judío que había burlado a los nazis y había escapado, y marcharme con él para salvarnos.Pero pensé en mi madre que siempre decía que yo podía conseguirlo,fuera lo que fuese.
-¿Quieres que nos maten a nosotros también?¿O quieres vengarlos?-insistió.
-¡Vamos a vengarlos, vamos a salvar a esa gente que está sufriendo,vamos a hacer lo que mi padre quería!¡Por mi padre voy a vivir!¡Salta!-grité , lo agarré de la mano y tiré de él.
En ese momento saltamos al río, hay unas nubes en mi mente que me impiden recordar lo que pasó después.Solo se que sus dedos se resbalaron en mi mano, nos soltamos,caimos en lugares diferentes y que después de horas buscandolo decidí seguir sola, sin saber ni siquiera el nombre de aquel muchacho.Ahora muchos años después recuerdo que el agua de aquel río se volvió de un tono rojo,unos segundos después de un disparo y un grito de dolor.

 

Roma

Una ciudad histórica, fundada por Rómulo y Remo.Una ciudad llena de monumentos.Pero sin tener en cuenta eso, una ciudad llena de polución,contaminada, dónde parece que llueve barro.Una ciudad llena de coches y motos, donde no se respetan los pasos de peatones,donde no hay carriles y los coches se cruzan en las rotondas.Una ciudad por la que transcurre el río Tíber, llena de puentes,una ciudad llena de candados,¿una ciudad de amor?No lo sé.